EL POETA

Manuel Fernández Rodríguez-“Fernán Quirós”, el hombre y el Poeta, y voy a seguir en singular, porque ambos fueron y estarán siempre juntos, nació en Madrid, un veinticuatro de Febrero de mil ochocientos noventa y ocho, se crió en tierras burgalesas y cursó sus estudios de abogacía en Granada. De las tres actitudes se impregno su personalidad, que se complementaría, posteriormente, por sus sucesivas vivencias. Obligado, de no ser así nunca lo hubiera hecho, era pacifista por naturaleza, estuvo un largo período en la Guerra de África. Nada más licenciarse, opositó a Notarías; fue Notario de Cardona, Riaño, Barrax, ahí por poco “le obligan” a hacer otra guerra, de Herencia y de Villarrobledo. Murió siendo Notario de Villarrobledo, aunque ya Notario Electo de Madrid. Murió el mismo día en el que tenía que tomar posesión.

Se casó con la sevillana Juana Fernández Quirós, con la que se unió para su vida y para su andadura poética. Con ella tuvo ocho hijos. Siendo Notario de Herencia, sus amigos de Albacete se empeñaron e incluso le costearon su edición y publicó un Libro, CLAROS DE SOL, con la siguiente dedicatoria: “A mi mujer y mis hijos, Nortes de mi vida”. Su prologuista y principal impulsor de la Obra, el también escritor y Librero, Francisco del Campo Aguilar, escribía, al respecto: “La poesía seduce, y, por ello, acompaña. Estas estrofas de “Claros de Sol” han estado conmigo unas horas, inefablemente seductoras. ¿Por qué? porque he hallado en ellas la sencillez que apetecía”.

Así era el hombre y así era el Poeta, sencillo, al que hoy, quizás con muchos años de retraso, sus hijos, nietos y biznietos, rinden este homenaje de mucho cariño y no menos admiración.

Da comienzo este blog, con el que podríamos considerar último Poema del Autor.

domingo, 8 de diciembre de 2013

MENSAJE

Domingo 8 Diciembre 2013.

                                                                MENSAJE

                                                   Mariposa gentil, volubre y loca
                                                   que en las flores del huerto estás libando;
                                                   óyeme, por si acaso al ir volando
                                                   te paras en el caliz de su boca.

                                                  Le dices luego que mi dicha es poca
                                                  y su airado desdén me está matando,
                                                  que sufro, que me muero, y que, llorando,
                                                  mi amor su nombre sin cesar evoca.

                                                  Le dices más: le dices que el impío
                                                  desden de sus pupilas no me arredra
                                                  y si más me desdeña, más la ansio.

                                                  Y que mi amor ante el desprecio medra
                                                   y está su sino tan unido al mío
                                                   como a los olmos la tupida yedra.


                                                                             De su Libro CLAROS DE SOL.




                                       
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